El agua corría sin saber adónde ni para qué. De la misma manera había corrido también en mayo; en aquel entonces pasó el riacho a un río grande, del río al mar; luego se evaporó, se convirtió en lluvia y quizás era esta misma agua que corría ante la vista de Riabóvich. ¿Por qué? ¿Para qué? Y todo el mundo, toda la vida, se le aparecieron como una broma incomprensible e inútil. Habiendo apartado la vista del agua y mirando al cielo, recordó de nuevo cómo el destino, en la persona de una mujer desconocida, lo había acariciado sin querer, recordó los sueños y las imágenes del verano, y su vida le pareció sumamente pobre, miserable e incolora…

Anton Chéjov. El beso.